Cogitatum

Una sonrisa vale más que mil muecas desportilladas.
Una risa cuesta mucho menos que una dentadura postiza.
Una facción de trismus es menos que un trastorno témporo-mandibular.
Una mandibula mecánica es peor que una corona de acrílico o de porcelana.

Uno valioso se torno valeroso cuando se lo considera un valor inestimable.
Uno grande se sabe grande cuando se mide con uno de su tamaño y peso.
Uno pequeño se dice a si mismo: ¡Grande! Cuando se le ensancha el alma.
Uno gordo se dice: ¡Flaco! Cuando se compara con el obeso mórbido y graso.

El que agradece se engrandece y crece copando el espacio del que dispone.
El que perece se opaca en su destierro hasta la tumba y allí se erige su busto.
El que sabe enseña hasta el día que el que no, sepa lo que él estaba pensando.
El que nunca supo nada, aprende que la ignorancia es una condición necesaria.

Ella que canta bien, tararea canciones de jazz a la gente sin swing de Brooklyn.
Ella que canta mal, lee pentagramas para ser coreuta en la fabulosa sinfonía.
Ella que piensa bien, graba temas de blues alterando su ego insuflando canciones.
Ella que piensa mal, gasta la grava en su paso que recorre grandes distancias para ir.

Esos, los que creen que creer es una estupidez, son capaces de creer cualquier cosa.
Esos, los que curan queriendo curar el alma, son incapaces de querer curar las heridas.
Esas, las que concursan en pasarelas un cetro y una corona por su belleza, son vanidosas.
Esas, las que caciquéan en la vereda, son unas viejas de mierda del rock. Les cuesta caro. 

Ello es el gran reservorio de los restos pulsionales reprimidos que no salen a la luz del sol.
Ello es parte de todo lo que puede ser ontegenéticamente la filogénesis de los seres de luz.
Ello es todo lo que parte del inconsciente que no puede retornar al sector de la 2da. tópica.
Ello es lo que ellos escriben grabando, mientas un disco gira y jamás se vende ni se compra.

Eso siguió siendo un misterio para mí y todos los que preservan un secreto profesional.
Eso sigue pareciendo la revelación del suicidio en el tribunal del juicio de Dios padre.
Eso seguirá perteneciendo a los retazos de la verdad que no se dice cuando sobra tela.
Eso seguramente no es nada más que una melodía con escalas dóricas y jónicas, eso es.

Esta quiso algo del mundo que la lleve directo donde rondan las estrellas de fuego.
Esta quiere alguien en el mundo que la deje indirectamente donde todo es natural.
Esta querra algún lugar en el mundo donde la tierra sea parte del cielo invertido.
Esta querría alguna mujer de plástico y silicona para amar entre humos de porro.

Estas pudieron estar amasando limones con sus tetas caidas para el gran pollo.
Estas pueden estar amansando limados con sus nalgas endurecidas para la entrega.
Estas podrán estar apaisando limaduras con imanes con sus labios para la devolución.
Estas podrían estar apurando limosnas con cacharros ancestrales para la recolección. 

Esos tristes y amargados psiquiatras de los alienistas alienados en Tierra del Fuego.
Esos alegres y felices enfermos detrás de los muros atiborrados de basura en Salta.
Esos lindos y bellos perfumados de los florales arbustos libres de la Tierra del Agua.
Esos feos y grotescos paramédicos de los accidentes sobredosificados en Bariloche.