Cancerosos crustáceos

Llamaba sin elle porque ya no existía esa letra doble en su abecedario.
Una cosa, era una sola; otra era el doble; otras no eran más de tres más.
Numismática numerología nominalista, nigramancia, nistagmus, ¡No!
Andenes Alan. Andate ahora. ¿Hace cuánto que no te ven por Acassuso?
Recuerdo rias: rieles reversos, regias reglas. Rectitud rigurosa ¿Reales?
Es siempre así. Es como esperar en una estación donde nunca pasa el tren
Solo así siento que se donde estoy esperando ese objeto que no va a venir.

Llegaba a llamar llorando lluviosas llamas, sobre ella, ellos, aquellos, "ll"
Un tipo, una nami, un café, una masita, un telo, una toalla, un ser, una llave.
Nada, nunca, nadie. ¡Cuàndo? ¡Cómo? ¿Con qué? A ver, veremos viajando.
A veces averigüaría hasta donde llega la nota que note el fondo del abismo.
Tengo dudas, tengo deudas, tengo dioses, tengo dádivas, tengo dadaísmos.
Inconscientes intransigencias itinerantes introyectadas intrauterinas internas.
Canguros, conchas, caballos, cogollos, camellos, centollas, centellas, cabras.
Ostracismos, oniromancias, onanismos, oscurantismos, ominosos orticultores.
Si, se, sin, ser, so sabio! Savias superpuestas, sinceridades sonoras sin sentido.

Fenol

Desde que dejé entrar a mi mundo a los extraños, perdí seguridad y se me desencadenó la psicosis; y si bien creo que la policía federal está de mi lado paranoide. No es hacer amistad conmigo lo que sus funciones a la orden del bien público les exige para con un hebefrénico. Me vienen a buscar para hacer sociales al servicio de la comunidad y mis amigos son parte de la gran familia, la manada de los pseudo-lobos; me usan la computadora para mirar mujeres (miss-ex), me ponderan el arbusto macho (La Mario) y se burlan de mi humilde condición humana cuando estoy con todo el cuadro sintomatológico de un ataque de pánico de terror nocturno. Pisan fuerte y el más fuerte penalista me pega duro con su prosa, la notificación que redacta a guascazos dactilares porque prestidigita la Olivetti a lo dactilógrafo mercante. No me caen ni bien ni mal, entre ellos y yo, el abismo de la reja abarrotada. El personal del destacamento policial de la comisaría 19, sito en Charcas y Larrea, son gente descomunal, descencias destacables, y ven en mí a un anormal discordante, psicóloco, dandy, pura cepa; no tienen más que un expediente traspapelado de mi personalidad jurídica; datos irrelevantes para sumariar y hechos intrascendentes no prontuariados para las nenas. La sociedad médica tiene más información que ellos y casi que no tienen nada del otro mundo. En fin, este escrito es para dejar constancia de que no soy un criminal ni un enfermo mental. A pesar de ser un borracho incorregible, me he hecho ganar el aprecio de muchos y el desprecio de tantos otros. Mis vecinos me aman o me odian. Me aplauden o me putean. La mayoría son pendejos mediocres, músicos infames y ancianos de la gerontocracia gagaísta. He visto alguna que otra rica piba por ahí, pero no es nadie comparando su belleza con transeúntes que se parecen a las mujeres que más quiero en la vida. Recién vengo del kiosquito, me llamó mi amigo para decirme que necesita atención y no primeros auxilios; que le desarmaron la góndola por un alfajor SHOT de $10. A mí me da no sé que saber que pasan tantos siniestros “unheimlich” en un radio de menos de 200mtrs. Es un bajón, pero sigo… Camino por Juncal y a la altura del hotel, me encara un tipo que venía a paso de gorila y me dice: “Padre, vengo de la comisaría 19 de hacer una exposición porque me robaron en Corrientes y Pueyrredón”. Le canté las 40: “Macho, yo tenía que ir a declarar hoy a las 8 am. y no fui. Me retruca diciéndome: “que soy de Pilar…” ¡Mirá loco, me das vuelta y no me sacas una moneda. Tocame! Por eso, todos los días que salgo de mi dpto., estoy pensando que al volver no voy a encontrar ninguna de mis cosas de valor. No son tantas, pero no valen poco. Tengo las pelotas llenas, y la cabeza más grande que los huevos. ¡No es joda! A mí me quita el sueño, me desbanda el delirio y se me aflojan las patas. Por todo esto, este costoso barrio norte de la Recoleta, es una mierda. Estaría mejor en cualquier otro barrio, Palermo también está “quitungui”. Será que en B.A. hay que ser un “longui pietro” que pasa desapercibido sin pena ni gloria. Sin poder fajarse el bute, ni amedrentar a la yuyito con la toalla mojada. ¡Qué sé yo! Esta carta es para mí una forma de mensaje cuando tengo que dejar testimonio del catarismo y las promesas de amor y los arrepentimientos de las mil y una noches.

P.S: A la comisaría voy a ir cuando pueda cerrar la traba de la puerta sin el amotinamiento regular que con los muebles hago para hacer dique, ¿Por qué coto y no represa? Porque no corre, se queda estancado y no fluye. Lo repito, escucho los sonidos de la noche y no la puedo creer.

                                                                                                                              

Atte. Vecino Perturbado.

Fracanapa

¡Qué cara de fracanapa tiene el mascarito veneciániko!

¡Qué cabeza de pan dulce tiene la tocata rea que se peina!

¡Que piazzollísimo se pasa las noches el gallo Galileano!

La Mansión de Mónica llora el adiós de Jorge en Santiago.

El laboratorio de José es más chico que la casa de mis hijas.

Mi dpto. no tiene puerta, ni persiana…pero hay un arbusto.

¿Cómo puede ser que todo el mundo me hable de vos?

Ah! Cierto, no es el ácido, ni la paranoia; es pensamiento.

¿Quién escribe tanto y tan bien?  Oh! Varios testiculosos.

Ah! “Claro, todos los poetas que estamos fuera de juego."

¿Orsai, out of site or offside? ¿Posición adelantada? Rehabilitame.

Para mí que no son una secta, ni logia, ni círculo. Son: ¡Rico culo!

Pinky: Lo digo siempre, tu cerebro no es chicle, pesa casi 2 kg.

Así que, ¡bajá el copete mijita! Vos sabés que ya no vivimos cerca.

Referí, cuando la pelota esté fuera de juego, tocame el pito.

Viven dándose dique y garroneando ¡Cojeme y decime pulguis!

¡Qué cara de fracanapa que tiene usted! (Caretas de opereta).

https://www.youtube.com/watch?v=B3uDuhwzODc