Al tiempo

Te jode soberanamente las pelotas que desde Villazón hasta Oruro, te digan que la Paceña, está al tiempo, y encima no tengan relojes, ni heladeras, para congelar el tiempo: que al perro flaco y negro lo llamen: “Choco, choquito” y sea una persona de tez morena. (Racista, xenofóbico).

Te molesta molestar cuando te falta el dinero, pero lo hacés siempre que algo te jode.  Que te demora el pedido; que no te llegue la factura; llamar a un número equivocado, o que te llamen preguntando por el viejo número del Hospital Alemán. Te enferma. (Nazi, discriminador).

Te gusta darle fuerzas al tipo, sin forzar la cosa; para vos nada se compara con ese sentimiento del viento textil que sentís en las fosas nasales al cruzar la aduana airoso. No te importan los pasaportes retenidos; ni tu mejor foto carnet 3/4, ni la cara de ella en un poster. (Uyunito)

¿Qué es lo que más te gusta? Que todo el mundo sepa que no puedo vivir sin vos, es una cosa muy valiosa para mi vida afectiva; cuando se acaba el solo de viola bien trabado y cuando se acabó.

¿Qué es lo que menos te gusta? Que nadie en el mundo sepa que pienso en vos cuando me juego mediaciones bien taradas, para escuchar un solo de bajo que nunca fue ni ejecutado ni grabado.

¿Quién es parte del mundo ese que te gusta? Fácil. Todos los de mi planeta. Esas personas que viven en “dos mundos”, por no decirlo en arameo, de una manera mezquina sin mezquitas.

¿Quiénes son ellos? Fabio Zerpa, todos sus amigos, más todos los homúnculos del OVNI. The Charli’s, una bandita local. Parecida a Señora Rock: una auténtica banda de Rock brutal.

¿Querés ser parte de otro mundo; O S.O.S de otro planeta, están en otro país, en otra galaxia? No Señora; me quedo con mis amigos, esos que cada 2x4 me cortan la cara por conveniencia.

[Me juego un poco más porque no hace mucho tiempo que me cabe Deep Purple in Rock?]

(Etiquetame: Negri)

P.D: Que forro que sos; cambiaste el auto; la cobrás más cara y la cara no te da para más.

(Etiquetate: Zorri)

P.S: When you’ve got the money, try to call me again please! [When in doubt, fuck it! (Lennon)]

Solo los chicos

En uno de sus viajes por la Mesopotamia litoraleña al parnaso porteño, Dadá, el nihilista sifilítico, oriundo de Zarate, hijo de Zara, su madre, a la que siempre le mandaba abrazos largos y cuentas impagas de servicios que nadie gozaba y vicios que solo seres vitalicios tenían. Escuchó cerca de un cementerio a alguien cantar: “A Luis le está yendo bien…”. Entonces, pensó en despedirse de Juan, Pablo, Facundo, Manuel, Leonardo, Hugo, Marcelino, Roberto, Raúl, Santiago, Martín, Bernardo y todos aquellos que realmente no lo podían seguir en su periplo. Realmente, él hubiera querido llevárselos a todos al más allá… Una vez o dos veces por semana, las mujeres le tocaban las manos, pero no eran sus amigas. Eso era lo que él no podía tener, “amigas”. Una vez al año lo tomaban de la mano para caminar y el se soltaba para secar-las- mentes, porque no era fácil de agarrar, era más bien resbaloso, espumoso y no tenía escamas. Tocar instrumentos, musicales y quirúrgicos; tomar pinceles, gastar plata, esas eran las cosas que más le gustaban, pero que tantos problemas le traían, a colación de argumentos tales como: El arte es placer; la escultura no es lo tuyo; conseguite tus instrumentos; no tenés los materiales; etc. Entonces era más fácil escribir, pensar, cantar… Todo menos laburarla, eso era lo más difícil; tallar la talla en silencio y sin desperdiciar la migaja de mármol lejos de su bandeja y sus libros; peinarse la raya al medio sin peine ni pelo: o sea, “trabajar y desplegar la obra”, era esclavizarte. Era buen cocinero, jamás revelaba el ingrediente secreto del puré; pero para pisar la papa y picar la piedra de sal, rayar la nuez moscada; había que ser fuerte, no acalambrarse, ni transpirar. Era todo un ritual, una ceremonia,  (¿seré momia?), un ágape, un banquete platónico. Jamás la última cena. Seguía obsesionado por el brillo de las cosas del vil metal porque no se le acababa el cobre. Se consolaba pensando en que ninguno de los suyos era de bronce.  No eran artesanos ni artistas.

¿Qué era lo que hacía en ese lugar con la plata, la piedra y la luz? “Perro-rateaba”. Distribuía.

¿Quién era más justo: él, ella o ellos? Nunca nadie jamás nada. Siempre eran muchos más D2.

¿Quiénes? No sé. No tengo idea. No los conozco.

¿Cómo? Sencillo, como es, como debe ser, como se hace. Todo, menos como te parezca.

¿Cuánto? ¡Qué sé yo! Si no sabés vos. Te digo que te tomes tu tiempo para pensarlo bien.

¿Cuándo? ¡Dale hermano! Es ahora o nunca. Mañana no porque no queda nada, ni nadie.

Pirómano!

Asínomás te digo, había un guante ("glove") amarillo de goma, agarrado de un barrote sobre una ventana y me hacia una seña con el dedo mayor (fuck you!) y por eso lo tuve que prender fuego. La mecha con la que encendí el fuego en una casa sin estufa hogar.

Medianoche. Tuve la sensación de estar al borde de enamorarme o ser enfermo. La del sofá fue de rabia, de odio asmático; de sifilítico afectado por el polvo. Lejos del Pacifico, como Manco Capac sin Mama Ocllo.

Otra te cuento, la del celular inteligente que me llevó a un estado de mierda, y la computadora hackeada que prendí sin prender.  Repararon sin reparar. Y que rescaté sin rescatarme. Me quedaba un solo cigarrillo.

Ridículous! ¿A qué esta no la sabés? La última, de cuarta. Esperaba un reconocimiento y lo expulsaron.

Operador

"Oda al operador"

Operatoria de opereta

Oh pero, ma'que panelista!

Oh pero, enchufame el cable.

Oh pero, que plomo que sos!

Oh pero, el amor es pera,

Oh pero, el operador opera.

Oh pero, el cirujano opera.

Oh pero, una operación estética.

Oh pero, encedeme el amplificador.

Oh pero, no tengo retorno.

Oh pero, no se escucha.

Oh pero, ahí si.

Oh pero, dame rever.

Oh pero, corté la cuerda.

Oh pero, no estaba grabando.

Oh pero, pará está desafinada.