Esquel

Vengo del Bolsón, me reclaman, me dicen que la tripa tiene rock & roll, que Rosario siempre estuvo cerca y que los jardines patagónicos son realmente bellos. Nada tienen que envidiarle a esas estepas áridas del sur de la cruz; de la gente Santa; de las mujeres que viven de la sabiduría y del alcohol de las mil y una noches en hoteles de mil estrellas. Me cago en la mierda de la gente del culo. Son groseros que no se parecen a las grosellas, ni son frutillas, ni mucho menos frambuesas, ni tampoco esas frutas que quemadas por el sol quedaron podridas y no ahumadas. La mía es la frialdad de los arrayanes, la quietud de los ñires, la altura de las lengas, la belleza de los alerces y la barba de los cohiues. Siga cada quien en su minúsculo mundo panorámico mientras los druidas estan de fiesta. Me faltaría creer en Olmedo, pero no soy de olmos; para mi los álamos criollos son miles de sombras que me militarizan como redoblantes de milicos. La militancia es otra cosa. A mi me importa poco volver del sur; me intriga la vuelta. porque nunca volví vía terrestre, por tierra me he ido; he vuelto; no he sabido llegar a horario, nunca a tiempo; pero le he dado tanto como a dadá. El dedo mórbido se gasta en ampollas, en jeringas, en raspadas de pastillas imantadas de guitarras caras que se descalibran.

Kiosco de fé

Alma-zen, despensa, pulpería, quiosco, mercadito, mini, super, hiper, etc, etc..
Desde que salí del cascarón, eclosioné sin alantoina, ni alantoides, ni albumina;
Andaba por ahí vagando, como en un barco en un viaje hacia la luz, y navegué.

Epigenético, esquelético, estaciones colgadas, abandonadas, dejándolas atrás.
Las Grutas, que mareas que marean; piedras coloradas de fedespalto, ouchurusaurius.
Ferrocarriles, vía ferrea, ferremia de fumatas, fin del mundo; de la costa a los andes.
Los que van, son los que vienen, cuando los que vuelven, vuelven a venir sin vida.
Es un viaje épico hacia la soledad de sociedades sin sociólogos; sin sentido al sur.
Importante: Bariloche está plagado de recuerdos; de gente como uno y como ella.
No che: el norte no es el sur, ¿este-o-este? Viajo en paz, con amor, digno y limpio.

Flower Power

"I can almost remember, the smell of your powerful flower..." Eso pensó el orate del rock mientras la Giovanna intentaba escapar de la prisión de la mente; en tanto que, el que enriquece, el que enriqueció, y el que se dejó enriquecer, ensayaban otra canción para saber si Dios era preciso o precioso. Entonces el tipo entendió que ella era menor y que nunca más probaría la gelatina Nikov, hecha con uno de los productos más nobles que la rusificación pangermanista nos legó, para ser diferentes como Gorvachev; La señora Pushkin, o Vladimir Putin. Rasuraba su barba roja con la hoz y mientras más se afeitaba, más le crecía la nariz; ese era su centro, su punto de referencia cuando tenía en la mira a su presa sexual, a la cual estaba a punto de disparar, hasta que se detuvo y no tiroteó, porque ella no era otro caso de gatillo fácil. Ellos se iban a casar, o mejor dicho, planeaban irse de cacería en familia, amigos y el gran pescador. Antes de irse al campo, el viejo le quitó la llave de enhebro, el martini, la Maruti y él tuvo que saltar la pared esa noche para tomar prestado cigarrillos. Resulto ser apedreado por su propio padre. La suma de los hechos era importante, pero a ese todo le resultaba igualmente intrascendente: La boda que tendría lugar en Eslovenia, Lituania, Letonia, por si ella no se desarrollaba, en los balcanes, con la música en vivo de Emir Kusturica & The No Smoking Orchestra; y si era en el Piamonte, con los temas de Angelo Badalamenti. Nada ni nadie le importó más que su viaje al sur. El niño murciélago se transformó en el hombre jirafa cuando tuvo vento para garpar el cotorro donde pernoctaba Gardel en sus noches de insomnio. Tren de Constitución a Bahia Blanca via Pringles, de ahí su ruta, rumbo a las Grutas. "Una cosa es con guitarra y otra con violín".