El burrito

Acerca de la pintura y el grafísmo, puedo decir que no lo he visto todo, aunque se que hay material de sobra para hacer proyectivos para los psicoanalistas que rebotan por mal educados de la UVA y por sobre todo creerse mejores que los que saben interpretar el espacio visual y contar cuentos de casos. Como quienes me acompañaban en este emprendimiento estudiaban y dejaron de estudiar. Era una colorista, un grafólogo de segunda; y un asesino incomprobable sumado a un abogado matriculado que sabía avivar giles diciendo que los holográficos pueden tener cierto valor y que los jueces pueden valorar o desestimar la prueba del color y el contorno; en tanto que la morgue se nos cerró para siempre hasta que sepamos quien es el jefe. “Contamos con un excelente cuerpo médico forense”. Pero no, ellos corren hacia la nada, esto no es tintura nena, es tinta roja de esta tangazón más rica y menos comida que una miga del suelo; tatuajes falsos de pieles, grafitis paredónicos escrachantes, entre otros garabatos de hojas incoloras, que dicen algo más que lo que nada.  Acá se marca la letra pero no se quita, se deletrea. Si no hay capacidad simbólica se les toma el test de Rorschach. Si el síndrome de Klüver-Bucy niega y no ve, es preferible que no distorsione la figura y la forma, porque la gente que ve cosas que no son: piensa, siente, actúa y dice cosas raras. Ahora si no recuerda que es comer, sabiendo que el mundo les entra por la boca estamos cagados y en serios problemas; el cuadro se agrava, pero desde aquí y para siempre se graba, en un balcón sombrío donde otras voces se escucharon ahora hay música; entonces le damos pie con bola, para que empiece a cantar y lo mejor de todo es que se canta fuerte, cuando en realidad hay que hablar de la ausencia; para eso damos ordenes que dicen: ¡Gritá! ¡Jadeá! ¡Gemí!. Yo ya las escuché y es que por eso tomé la decisión que hasta que no me devuelvan las líneas robadas en un pentagrama, no se toca más y no se compone.