El mogólico

El idiota, es íntimo amigo del mogólico.
Lo dos, no valen $2,50. $1,25, c/u.
Llegas al punto de saber que querés.
A quien querés, es una incognitácita.

Zorrita, vas correr la coneja y zorrear.
Aspaventoso tirifilo, aprendiste a ser.
Fa! ¿Qué hacés acá todavía? ¡Cierto!
Amasijando el punto para la mogólica.

Zorrito, vas a meterte en la cueva.
Ornamentala, dale roca al cuerito.
Remitite a ese fato ¡Metele macho!
Respetala, saludá; levantá el pulgar.
Oh! pero, la sociabilidad no es eso.

¡No más vincia!
¡No más finales!
¡No más ratitas!
¡No más larvaje!

PD: ¿Nunca nadie sabe nada del idiota?

Al tiempo

Te jode soberanamente las pelotas que desde Villazón hasta Oruro, te digan que la Paceña, está al tiempo, y encima no tengan relojes, ni heladeras, para congelar el tiempo: que al perro flaco y negro lo llamen: “Choco, choquito” y sea una persona de tez morena. (Racista, xenofóbico).

Te molesta molestar cuando te falta el dinero, pero lo hacés siempre que algo te jode.  Que te demora el pedido; que no te llegue la factura; llamar a un número equivocado, o que te llamen preguntando por el viejo número del Hospital Alemán. Te enferma. (Nazi, discriminador).

Te gusta darle fuerzas al tipo, sin forzar la cosa; para vos nada se compara con ese sentimiento del viento textil que sentís en las fosas nasales al cruzar la aduana airoso. No te importan los pasaportes retenidos; ni tu mejor foto carnet 3/4, ni la cara de ella en un poster. (Uyunito)

¿Qué es lo que más te gusta? Que todo el mundo sepa que no puedo vivir sin vos, es una cosa muy valiosa para mi vida afectiva; cuando se acaba el solo de viola bien trabado y cuando se acabó.

¿Qué es lo que menos te gusta? Que nadie en el mundo sepa que pienso en vos cuando me juego mediaciones bien taradas, para escuchar un solo de bajo que nunca fue ni ejecutado ni grabado.

¿Quién es parte del mundo ese que te gusta? Fácil. Todos los de mi planeta. Esas personas que viven en “dos mundos”, por no decirlo en arameo, de una manera mezquina sin mezquitas.

¿Quiénes son ellos? Fabio Zerpa, todos sus amigos, más todos los homúnculos del OVNI. The Charli’s, una bandita local. Parecida a Señora Rock: una auténtica banda de Rock brutal.

¿Querés ser parte de otro mundo; O S.O.S de otro planeta, están en otro país, en otra galaxia? No Señora; me quedo con mis amigos, esos que cada 2x4 me cortan la cara por conveniencia.

[Me juego un poco más porque no hace mucho tiempo que me cabe Deep Purple in Rock?]

(Etiquetame: Negri)

P.D: Que forro que sos; cambiaste el auto; la cobrás más cara y la cara no te da para más.

(Etiquetate: Zorri)

P.S: When you’ve got the money, try to call me again please! [When in doubt, fuck it! (Lennon)]

Solo los chicos

En uno de sus viajes por la Mesopotamia litoraleña al parnaso porteño, Dadá, el nihilista sifilítico, oriundo de Zarate, hijo de Zara, su madre, a la que siempre le mandaba abrazos largos y cuentas impagas de servicios que nadie gozaba y vicios que solo seres vitalicios tenían. Escuchó cerca de un cementerio a alguien cantar: “A Luis le está yendo bien…”. Entonces, pensó en despedirse de Juan, Pablo, Facundo, Manuel, Leonardo, Hugo, Marcelino, Roberto, Raúl, Santiago, Martín, Bernardo y todos aquellos que realmente no lo podían seguir en su periplo. Realmente, él hubiera querido llevárselos a todos al más allá… Una vez o dos veces por semana, las mujeres le tocaban las manos, pero no eran sus amigas. Eso era lo que él no podía tener, “amigas”. Una vez al año lo tomaban de la mano para caminar y el se soltaba para secar-las- mentes, porque no era fácil de agarrar, era más bien resbaloso, espumoso y no tenía escamas. Tocar instrumentos, musicales y quirúrgicos; tomar pinceles, gastar plata, esas eran las cosas que más le gustaban, pero que tantos problemas le traían, a colación de argumentos tales como: El arte es placer; la escultura no es lo tuyo; conseguite tus instrumentos; no tenés los materiales; etc. Entonces era más fácil escribir, pensar, cantar… Todo menos laburarla, eso era lo más difícil; tallar la talla en silencio y sin desperdiciar la migaja de mármol lejos de su bandeja y sus libros; peinarse la raya al medio sin peine ni pelo: o sea, “trabajar y desplegar la obra”, era esclavizarte. Era buen cocinero, jamás revelaba el ingrediente secreto del puré; pero para pisar la papa y picar la piedra de sal, rayar la nuez moscada; había que ser fuerte, no acalambrarse, ni transpirar. Era todo un ritual, una ceremonia,  (¿seré momia?), un ágape, un banquete platónico. Jamás la última cena. Seguía obsesionado por el brillo de las cosas del vil metal porque no se le acababa el cobre. Se consolaba pensando en que ninguno de los suyos era de bronce.  No eran artesanos ni artistas.

¿Qué era lo que hacía en ese lugar con la plata, la piedra y la luz? “Perro-rateaba”. Distribuía.

¿Quién era más justo: él, ella o ellos? Nunca nadie jamás nada. Siempre eran muchos más D2.

¿Quiénes? No sé. No tengo idea. No los conozco.

¿Cómo? Sencillo, como es, como debe ser, como se hace. Todo, menos como te parezca.

¿Cuánto? ¡Qué sé yo! Si no sabés vos. Te digo que te tomes tu tiempo para pensarlo bien.

¿Cuándo? ¡Dale hermano! Es ahora o nunca. Mañana no porque no queda nada, ni nadie.

Pirómano!

Asínomás te digo, había un guante ("glove") amarillo de goma, agarrado de un barrote sobre una ventana y me hacia una seña con el dedo mayor (fuck you!) y por eso lo tuve que prender fuego. La mecha con la que encendí el fuego en una casa sin estufa hogar.

Medianoche. Tuve la sensación de estar al borde de enamorarme o ser enfermo. La del sofá fue de rabia, de odio asmático; de sifilítico afectado por el polvo. Lejos del Pacifico, como Manco Capac sin Mama Ocllo.

Otra te cuento, la del celular inteligente que me llevó a un estado de mierda, y la computadora hackeada que prendí sin prender.  Repararon sin reparar. Y que rescaté sin rescatarme. Me quedaba un solo cigarrillo.

Ridículous! ¿A qué esta no la sabés? La última, de cuarta. Esperaba un reconocimiento y lo expulsaron.

Operador

"Oda al operador"

Operatoria de opereta

Oh pero, ma'que panelista!

Oh pero, enchufame el cable.

Oh pero, que plomo que sos!

Oh pero, el amor es pera,

Oh pero, el operador opera.

Oh pero, el cirujano opera.

Oh pero, una operación estética.

Oh pero, encedeme el amplificador.

Oh pero, no tengo retorno.

Oh pero, no se escucha.

Oh pero, ahí si.

Oh pero, dame rever.

Oh pero, corté la cuerda.

Oh pero, no estaba grabando.

Oh pero, pará está desafinada.

La María de Médici

Me pregunto para qué tenés una máquina de fax.

¿Te llegan citaciones judiciales, partituras, cartas de amor?

Atendeme un cachito y no te distraigas. 

Ahora te puedo decir algo por escrito.

A vos no te pagan por escuchar y yo no me callo.

Visto que pagás para que otros hagan su música.

No te cuesta caro solventar una sociedad de fomento.

Maria de Médici, la mecenas de los nuevos músicos.

Pobre rica, tenia mucho talento porque lo compraba.

Todo sea por participar y mandarse la parte: Pagarte.

¡No somos iguales hermana! "Tu verdad la conozco”

(“Como la palma de mi mano, la conozco”). Mentirosa.

El tema no es con vos, ni tu trabajo.

Es con la máquina de fax que odio.

Llamo 2 veces, marco el 7 y 0 onda.

Quiero que sepas que ya no te quiero.

Que tu amor se fue a baraja por fea.

Que la reina del corso es hija de la lágrima.

Que vos sos plomo y yo Mercurio.

[Se que el cloro te deshidrata, te irrita, y el humo reseca tu ojo de vidrio. Ese derrame que tenés en el globo ocular te lo hiciste llorando, y cuando te pescaste un orzuelo me hice pirata. El parche, el garfio, el diente de oro y la pata de palo, no me quedan bien; no tengo barco ni tripulación. Navegar en la más libre de las rutas me da la sensación de que las aguas profundas son calmas. Un viento celeste me sopla la vela, me apaga la luz y sumido en la oscuridad no veo nada, y las manos de las sombras me acarician. Por ahí la mirada entornada de un polizonte medio bizco se deja ver a lo lejos. A mi nunca me gustó sentirme observado. La gente mirona y lechuzona, así como vos, no saben porque los ciegos usan anteojos. Vieja ya te va a empezar a caminar la presbicia. ¡Ojo al piojo!  El miope ve de lejos lo que el hipermétrope no ve de cerca. Hace mucho tiempo que no te veo, y si vieras como estoy no me podrías reconocer. Porque sos chicata, tus ojos son negros y tus fotografías son todas de personas normales y con onda. Gente como vos ídola.

MARIALAN

Borrate, Alan. Buena. Alegrate.  Movete. Abrite. Laburala. Arrimá.

Obvio, Alan. Bien. Respetala. Rescatate. Reflexioná. Recuperate.

Nadie, Alan. (No te queda nada). Andá. Buscala. Decile. Dale.

Dale, Alan. Abdicá. Analizá. Acercate. Adelantate. Andate.

Alan, Dale. Disimulalan. Declarate. Demostrale. Deseala.

Da, dad, Alan. Asqueala. (Amigate con la amiga). Apurá.

Aguantalan. Aproximalan. Amainalan. (¿Te gusta hablar?)

La la la lan…Amasalan, amotilan, atalan. (¿Te gusta ella?)

Aguantalan. Apacigualan. Acaramelalan. (¿Te gusta eso?)

No pegues, ni grites, no dejes de alarte.  (¿Te llamabas?)

[No pasa por el hecho de saber si, el hecho de ser la cosa esa, el objeto del deseo, etc. trascienden al sujeto en su perpetuada inmanencia; extrañeza del ser que quiere Idealizar la bandera.  ¡Este hijo de puta es así! Forro. ¡Que ese pase por eso! Eso lo pasa, pese al pasado pesado. Pisado, no pisoteado; pateado no, puteado. Ese es esas zetas, que sin silabear zizea, no es ESSO. Ahora, más acá de eso y ese. Más allá del HDP y la YPF.

¿Quién me puede decir qué es eso?

¿Quién es esa gran persona que dice eso?

 ¿Quién quiere co _ er cosas con esa cosa?

Como quien dice: ¡No da puntada vinhilo!

Sin pinchar, ni cortar, pinta la Parca.

Sin comerla, ni beberla, Baco.

Sin más.

Me gusta la Rupia.

Traumdeutung

No le pasa muy seguido, por eso es un hecho insólito, pero es posible. Sucede una vez al mes, en un despertar sin resaca, y es por eso que tiene el melancólico poder de recordar todo el ayer perfectamente bien, con la clarividencia que le da la lucidez; amanece sintiéndose capaz de olvidarse por un momento de su heroína soviética Bluma Zeigarnick para evocar sin el menor esfuerzo mental: sueños, rostros, libros, conversaciones, pinturas, poemas, canciones, actos, animales, árboles, autos, programas, prospectos, pastillas, golosinas, deberes, colegios, alumnos, profesores, etc. Activa la gestión, de puro vivo que es, sin pensar en oro, plata o cobre, sus deudas se disipan, y se entrega a rememorar reminiscencias de vivencias sin su característico onanismo verbal, es decir, ese goce fálico de orador, la propalada palabra mistonga del típico escritor nihilista, un hombrecito desgarbado, que suele parecerse a un autómata dadaísta, de esos que le gustan los aplausos y no deja ni por un solo día de entregarse a lo funambulesco, porque denuncia las actividades saludables de personas insanas que no le transmiten buenos aires; esas que suspiran un perfume en su hálito dorado, sin exhalar el vapor etílico para perfumar las calles con una fragancia floral y no fruticosa como la que él emana con sus jadeos y carraspeos roncos y tosidos por sus calles. La gente “lindi” le da rabia porque cree ser un loco lindo, entonces tiene que darse dique con el corte de esas ínfulas para reivindicar una estirpe noble e incestuosa, y asentar cabeza en las mesas del feca, para hablar con la pared de la realeza de lo real; con voz grave y tono señorial, si es invitado muy cortésmente por gente bien; o como es su costumbre en la barra de los bares donde se acoda en el estaño a trasegar cantidades industriales de bebidas alcohólicas, fuertísimas y carísimas, hasta que con actos expresivos maníacos y movimientos disruptivos gesticulantes, traga y fuma entre sus miles de porquerías sacadas de los bolsillos de sus pilchas harapientas de rico, es brutalmente expulsado o cuidadosamente retirado por los dueños del local.

Los que saben a quien describo, no necesitan más características del gran sujeto, del que paso revista para contarles la crónica del día que no tomo ni una sola gota de agua:

Se despertó varias veces, siempre sorprendido de lo felices que son sus paisajes y personajes oníricos cuando no son deformados por condensaciones y desplazamientos por su cerebro dañado, que trabaja para él contratado por un pacto con el ebrio, beodo, el borracho incorregible que es todos los días que tiene plata:

“Yo te adormezco las neuronas, pero no quiero pesadillas, ni insomnio. Mañana pasame la cuenta del deterioro y te doy lo que te cueste lo que valgo.”

La mente la llevó más lejos que lo de costumbre y el cerebro pudo dejarla partir, no es que le dio un ACV. Viajó por los 3 continentes y se dijo:

“Los sueños son más felices y satisfactorias que las alucinaciones”.

Pero esa idea no la podía haber concebido él, que es un pesimista shopenhaueriano.

Dudaba, si la bella mujer de su sueño, la que se le apareció entre las parras de vid y “qusa” (la fruta exquisita que ella le enseñó a escribir y pronunciar, con la forma y el color de una berenjena dulce del tamaño de una uva chinche, que solo crecía en Rusia) fuera la más rica en la Viña, de los viñedos del señor. O si algún santurrón de la radio le había lavado el cerebro mientras dormía; o fue obra de la sugestión de la lluvia hipnotizadora de las Diosas del cielo gris de una noche de otoño.

 No lo sabía, ni lo quería saber. Tampoco le pagaban por interpretar.

¿Qué dirían sus fantasmas en el mundo de las sombras? ¿Qué hacés, dormís? ¡No! No te vamos a dejar que caigas en el estado de sopor que tantas horas de vida te quita.

“Esa gran vida secreta que te das en el silencio de la noche negra.”

Salí desnudo del mausoleo repleto de vid y qusa, donde tuve la visita de la bella dama, y encontré un grupo compuesto por 5 hermosas mujeres; las que alguna vez fueron mis novias, y una de ellas me dijo que esa hermosa mujer, era la hija de Amanda. Cuando me miré hacia el pene, desperté del sueño con una dolorosa erección.

Hace mucho tiempo que tengo priapismo, pero este sueño no era erótico. Fui al baño, hice pis, me lavé la cara y volví a mi diván para reconciliar el sueño, eran las 8:41 am.

Caí en un viaje en micro por áfrica, zona desértica y calurosa. Viajábamos con mi padre, con un pantalón caqui y anteojos de sol, lo reconocí por su característico bigote. (Dormí con su chaquetilla, el ambo marca “Saber”. ¡Algo parecido a un guardapolvo María!)

 Él estaba ubicado adelante mío y mi madre hablaba con el conductor de colectivo, era negro. Al parecer en ese colectivo había un cacharro que era parecido a una taza sopera, ahí uno tenía que depositar sus esputos, orines y materias fecales, como cualquier otra secreción.

Ante lo desagradable de ese recipiente, decidimos bajar en una estación de servicio YPF (¡En el medio de un tour por el desierto del Sahara!)

 Me encontré en el baño, encerrado con un par de botines verdes tirados en el suelo del box; cuando me disponía a tomar cocaína me desperté del sueño. Generalmente me pasa que cuando me voy a fajar de bute, me doy cuenta que es un sueño y me desperté. 9…am.

¿Ahora que sigue? ¿El olvido, la represión o la censura?

En el tercero de mis sueños de aquella mañana, me encontraba con un compañero de colegio secundario; era un colegio católico llamado, PIO XII. En fin, mi compañero es hoy Veterinario y creo que trabaja en Australia; yo le decía: Herr, Herna, Hernio, Hors, “Satelital”, el pibe se llamaba Hernán y su nickname en ICQ era “Splinter”, a su padre le puse Braulio, porque le gustaba el campo y salir a correr por las mañanas.

Volviendo al inconsciente de “ZzZ..Sleeper.ZzZ”.

Caminamos por un lugar muy exótico hablando de esta “bella mujer”, la hija de Amanda, el no sabía nada de ella. Entonces, lo invité a tomar una cerveza; el tema centrofinal era el conflicto que generaba saber quien de los dos la pagaba.

Nobleza obliga, el sabía que yo no tenía plata y yo que él no iba a poner un peso; yo tenía $50 y por eso le dije que vayamos a comprar la birra a la despensa, y no a tomarla al bar. En la puerta del negocio había una escalera de mármol de unos 5 escalones, subí y me encontré discutiendo en la caja con el cajero, un pendejo pajero, con pelo largo rubio y enmarañado, típico “surfer”, que me dijo: “Tomá, con tu compra te regalamos los ravioles” (que venían en un pote como de helado de litro); y la birra me la vendió en un sachet de leche; entonces, cuando me di cuenta que lo que me estaba dando era un yogurt, me amotiné y le dije: Eh! ¡Trolo! ¡Querés descartar los ravioles porque están vencidos! Se los tiré a la rebatiña de a puñados, ¡Hijo de puta!

 Desde afuera del local, ví que adentro apareció esa bella mujer saludándome…Eran las 11:55 am.

“Los sueños, solo sueños son…”

A DREAM

In visions of the dark night

I have dreamed of joy departed.

But a waking dream of life and light

Hath left me broken-hearted.

Ah! What is not a dream by day

To him, whose eyes are cast

On things around him with a ray,

Turned back upon the past?

That holy dream, that holy dream,

While all the world were chiding,

Hath cheered me as a lovely beam

A lonely spirit guiding.

What thought that light, thro’ storm and night,

So trembled from afar.

What could there be more purely bright

In truth’s day-star?

                                   By, Edgar Allan Poe

TOC-TOC

No me mires a los ojos. (Escopofílico)
Un silencio hiperestésico (Sordomudo)
¡Nunca falta un batidor! (Bien corneta)
Chusmetas chamuyeros (Fotográficas)
Andaba alucinándome. (Alanizaremos)

¡Narcos!
"Atiendo"
¿Dudas?
Ilusiones.
Escucho.

Neuróticos
Ostentosos.
Tomadores.
Alanizados.

Notebook.
Angustia.
Delirada.
Alu-ciné.

Pan y Vino

Del coloquial: ("Pancroc") hablando mal y pronto, sin anglicismos; es mucho más que una transliteración fonemática del "Punk Rock" mal pronunciado. Es la marca de aquellos bizcochitos de grasa de San Justo, que se vendían en cierta panadería de Caballito y lo único bueno de esa paqueta confitería caca; ubicada en la esquina de alguna callecita transversal a la Av. Alberdi, que por evitarla Doblas y cuando llegás a tu barrio con hambre después de masticar amarguras te ponés a amasar las tetas de Hornela como si fueran tu propio pan de cada día. Y a falta de vino, hay que embeber la corteza hueca sin la-miga del pan francés en el caldo de un pucherito de gallina vieja. O sea que, el milagro del alarido hace posible la reproducción o multiplicación de los mismos. Entonces, dejemos ese género de música de mierda y colguemos el anuncio: "Guitarrista, busca banda de Jazz para tocar en cabaret"