Lumpem

Pasaba las tardes de un invierno benigno, en el campo los domingos, y entre los libros de la buena memoria entre semana. En la ciudad andaba hecho un psico-bolche, quedaba rusificado de tanto leer a Marx y preparaba sus clases para la cátedra de sociología, que se había ganado horadamente en varios colegios, con un apasionamiento magistral; ya sea arrobado a la luz de Heliogábalo o en la pobreza de la noche bajo una lumbre incapaz de arrojarle alguna luz a la cuestión de cómo enseñar la doctrina marxista sin estudiar la historia de Lenin y su concurrencia a esa cervecería de Zurich; Stalin, el terror rojo, y Trotsky, el terror blanco; la cuestión agraria de Karl Kautsky aplicada a la distribución de las tierras en la Argentina y los programas sociales para determinar cuál es su relación con el pangermanismo soviético comunista, o con el absolutismo alemán o el austriaco. El lumpemproletario carece de todo, sufre sobre todo de la falta de medios de existencia y de medios de disfrute. Para el lumpem no supone un particular sufrimiento la no disposición de medios de producción; el dominio de la producción le está cerrado, y a menudo no tiene el menor deseo de ser admitido en él. Pero si él no quiere trabajar, quiere, en cambio, vivir y esto no es posible más que si los poseedores del capital reparten con él sus medios de consumo. Así, aun cuando el lumpem se eleve hasta ciertas aspiraciones sociales, su ideal será un comunismo de consumo más bien que de producción, un comunismo de reparto y no un comunismo societario. El asalariado moderno es un proletario en tanto que no está en posesión de medios de producción, por muy satisfactoria que pueda ser su situación de consumidor, sea cual sea lo que él posea como tal, aun cuando tuviese joyas, muebles, una pequeña casa para habitar. Además, la mejora de su situación de consumidor, lejos de incapacitarlo para la lucha de clase del proletariado, lo pone a menudo en disposición de comprometerse más seriamente con ella. Esta lucha no resulta de su miseria, sino del antagonismo que existe entre él y el propietario de los medios de producción. Es venciendo este antagonismo como se podría restablecer la paz social y no venciendo a la miseria, admitiendo que esto último sea posible pensaba que no había otra salsa que la criolla; lo tenía que hacer a su modo, retomar la ideología alemana y la literatura rusa. “Los endemoniados” de Dostoievsky era su punto ciego. Simpatizaba con ese viejo depravado porque se había hecho diseñar sus escritorios para escribir de parado, a causa de sus hemorroides o la costumbre de rezar en estado de reposo, como todo librepensador ateísta perseguido durante años, explicaba sin censura lo que él leía y con el resumía todas estas ideas para sus alumnos. Su cama era de un solo cuerpo, pero en su habitación había un par. Un ropero, una ventana, bajo una mesa de luz y un velador que no funcionaba. Así de precaria era su realidad. Sencillamente, había cambiado algunas formas del espacio concreto. Un círculo seguía siendo un redondel, un triángulo una figura geométrica de tres lados, un cuadrado de cuatro, al igual que el rectángulo; ella reconocía patrones simples. Era lógico, él no era precisamente un pitagórico, se jactaba de ser hombre de letras, pero en el fondo de su alma era más bien un ser social, un alcoholista poco sociable, no obstante, un individuo asociado a algunos grupos desorganizados, familias disgregadas, personas solitarias y de vida austera. Él, que no era mundano, sino vicioso, vanidoso y excesivamente orgulloso, todavía no comprendía como la gente podía vivir sus vidas con tan poco o nada, hablando de Dios como si fuera una amenaza de muerte, con temor al cambio abrupto y desequilibrante, piadosos del otro miembro del partido político o grupo religioso. Honestamente y a mucha honra, no los entendía, ni se interesaba por aquellos movimientos existencialistas, personalistas y moralistas.

Dvornik

Se sabe, batiushka que el hombre es tan bruto como puede ser, aún cuando trata sobre el suprematismo ruso, se dirige hacia ella, la mina amilanada y sin un dote del peso de un pud, arremilgao. ¡Lo único que le faltaba al tipo! Girar por ahí haciéndola de apitingui, afinando el grito desgañitado en si bemol en la cuarta octava de la tesitura de la soprano que le dice que no. Con toda la baratería de su presencia real; destapando cuerpos como si fueran botellas, mientras la gente anda por el mundo comiendo bichos. Corkhead! Viendo las neuroimágenes no del etnopsiquiatra amante de la etología que es su única autoridad, Von Brücke, sino del fitoterapeuta berreta que es cuando falta a la verdad de la poesía a favor de la citología y la entomología. Che loco, ¿Y la flor?

Se sabe Dios piojo todo poderoso cuando la liendre se le muere de hambre.
Se cree un ser divino, mientras el enfermo se le caga de risa en la cara que no tiene.

Se sabe poeta, ese que era un amanuense arrobado a la luz de las velas.
Se cree escritor, el que lee veinte libros a la vez para quemarse las pestañas.

Se sabe millonario, ese gallina que puso el huevo de pura clara y sin cáscara.
Se cree pollo porque cacarea y en la cresta canta el gallo para bajarle el copete.

Ese dice hombre porque ama al prójimo por el dogma aunque no sea su hermano.
Ese dice que odia al prójimo y no odia a nadie más ni tanto como a sí mismo.
Ese dice que el alma es la concentración de todos los humores y no tiene glándula.

Ese no quiere el amor de Cristo porque no anda cargando la cruz por la Via Appia.

Señora Rock

¡Yo soy Karamazov!

No hay crimen pasional que no se cometa sin una exaltación paroxística, decembrista, parricida.

No quiero ir a navegar, ni a nadar por las aguas del rio Volga.
The Great Captain said: Go to Siberia! The third world word is going to be: UK.VS.USA

Why is it impossible? ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué? Es un viaje de vuelta a las locuras surrealistas.

Pobres gentes. Traduciendo poemas lennonianos al castellano y al ruso. Usando antifaz en Azerbaiján.

Sin castigo no hay prohibición, ni Badalamenti, ni Dadá. Represión sin censura, no para los Schoklender.

No hay pasión sin goce mortal, ni catarsis displacentera, ni abreacción sin afecto. "CUIDADO CUERPOS".

Traumado por las Cocoladas, insomne, fui rusificado en Kiev por hablar inglés y masticar chicle a la vez.

Encarcelar al boxitraci0 es tan dificil como dejar de fumar, no le queda otra que ir a presidio por tres condenadas noches. I haven't slept a wink for three nights and four days. I'll be insane if I don't stop my brain. So, now is my time of dying. No fumo más. Tendría que largar el cigarrillo y ponerme a cantar más.